Hij legt het rode potlood neer. Nog even kijkt hij naar het grote, uitgevouwen papier. Nog een seconde twijfelt hij. Zal hij het toch maar veranderen? Zijn bloed, echt ondernemersbloed, stroomt naar zijn hoofd, die wat rood aanloopt. Zweetdruppeltjes glinsteren op zijn voorhoofd. Nee, nee, dit is toch maar de juiste keus. Hij vouwt het papier twee keer dubbel en stopt het in de daartoe bestemde bus. Ook dit jaar stemt hij SGP. De zaak blijft gewoon dicht op zondag. Hij haast zich het stembureau uit.
In 2014 schreef ik een longread en deze is hier te lezen.
Het is zondagmorgen, kwart voor tien. Het orgel zet in, er wordt gezongen en de dominee spreekt in zijn toga een bemoediging en groet uit. Een reguliere protestantse dienst, maar met het enige echte verschil dat het kerkgebouw midden in Parijs staat. 
